Je n’arrive plus à écrire, le souffle s’est éteint,
Comme une flamme vacillante sous le poids du destin,
Je n’arrive plus à écrire, c’est la panne, c’est le vide,
Ma plume s’est brisée, dans le silence elle dérive.
Soixante ans passés, un jardin de mémoire,
Les joies et les peines, brodées en lumière,
Chaque ride raconte une douce histoire,
D’un cœur enrichi, d’une vie entière.
Dans le creux des vagues, sous l’éclat de la lune,
Bercé par les étoiles, je continue mon voyage,
À l’infini de la mer, à ses profondeurs cachées,
Où résonnent les échos de mes rêves échoués.
Dans cette chambre d’hôpital, du haut de mes quinze ans,
Mon destin en main, courageux et solitaire,
Dans mon cœur, brûle un feu ardent,
Vibre une force intérieure, extraordinaire.
Dans un café animé, nos regards se sont effleurés,
Un homme et une femme, une première rencontre sublimée,
Le cœur battant, les mots se sont tus dans notre gorge,
Mais dans nos yeux, s’est déjà nouée une histoire.