Je n’arrive plus à écrire, le souffle s’est éteint,
Comme une flamme vacillante sous le poids du destin,
Je n’arrive plus à écrire, c’est la panne, c’est le vide,
Ma plume s’est brisée, dans le silence elle dérive.
Ma plume, autrefois légère, pèse une tonne,
Dans ma tête, le chaos danse, les idées s’affrontent, résonnent,
Ma tête est trop pleine, un brouillard qui me freine,
Les idées s’emmêlent, se tordent, se font des chaînes.
Mon cœur réclame des mots, pleure en silence,
Le chaos dans mon crâne m’épuise, m’emprisonne,
Mon coeur, souffre de cette absence cruelle,
Comme un désert sans pluie, il se fane sous le ciel.
Je veux chanter le monde, peindre des paysages,
Les couleurs se brouillent, je suis perdu dans ce voyage.
Les rimes me fuient, elles dansent sans me voir,
Mon esprit veut crier, mais il s’étouffe dans ce noir.
Quand les mots manquent, tout l’être tremble,
Comme un arbre sans racines, qui doucement s’effondre.
Je veux saisir la beauté, la vérité du monde,
Mais c’est le silence qui dans mon âme gronde.
Je brûle de poser des lettres comme on pose des pierres,
Construire des ponts vers le ciel, toucher la lumière.
Mes mains sont vides, mes pages blanches pleurent,
Et dans ce vide qui me ronge, je sens la douleur.
Les émotions bouillonnent, se débattent, s’écrasent,
Et moi je reste là, prisonnier de cette extase,
Un souffle coupé, un cri muet, une étoile éteinte,
Je suis le poète perdu, à la dérive, en quête d’une étreinte.
Alors je laisse le silence faire son œuvre, lentement,
Et j’apprends à l’écouter, comme on écoute le vent.
Peut-être qu’un jour, les mots reviendront danser,
Mais pour l’instant, je contemple et laisse passer.
Christophe R / Ecrivain77