Sur la Terrasse du Temps

Que fais-tu, frérot, assis là, immobile ?

Je fixe l’horizon, l’air paisible et fragile.

Sur cette terrasse où le vent doux caresse,

Mes pensées s’égarent, mon regard confesse.

Sous mes pieds, le bois chante au souffle du vent,

Je contemple l’océan, vaste et vibrant.

Ses vagues chuchotent, douces et infinies,

Les échos d’une vie qui doucement s’évanouit.

Chaque rouleau s’écrase dans une étreinte salée,

Un fragment du passé qu’il vient me murmurer.

Les souvenirs dorment sous cette mer immense,

Des rires, des silences, des rêves en errance.

Je pense aux mots d’amour, restés en sommeil,

À ces aveux perdus dans un ciel sans soleil.

Aux visages aimés, dont l’éclat s’efface,

Aux promesses fragiles figées dans leur trace.

Aux visages aimés, aux pardons non donnés,

Aux promesses fragiles restées à jamais figées.

Les souvenirs affluent comme des vagues sans fin,

Portant des éclats d’hier jusqu’à mon rivage incertain.

Parmi ces ombres, une lumière scintille,

Les rires sincères, les bras qui m’entourent, dociles.

Les instants d’éternité, ces précieuses étoiles,

Ravivent mon cœur sous l’horizon pâle.

Ce tableau devant moi, discret compagnon,

Me rappelle que le présent est une chanson.

Chaque souffle est promesse, chaque seconde une offrande,

Un sentier à tracer sur la carte du monde.

Alors je laisse mes regrets s’effacer doucement,

Comme des brumes dissoutes sous le soleil naissant.

Chaque vague est une pensée, chaque île une lumière,

Une étoile guidant mes pas sur cette mer.

L’océan devant moi écrit des avenirs,

Ses vagues dansantes me soufflent des désirs.

Le vent nous emporte au-delà des rivages,

Dans l’éclat du jour, naît un doux mirage.

Assis là, je laisse les regrets s’évaporer,

Comme des brumes au matin doucement dissipées.

Les remords deviennent des guides précieux,

Des balises pour tracer un chemin audacieux.

Le passé m’a forgé, l’avenir m’appelle,

Le présent m’embrasse d’une clarté nouvelle.

Je me lève, nourri d’un souffle d’espoir,

Prêt à embrasser l’horizon, à croire.

Un sourire éclot, une lumière dans mes yeux,

J’avance, apaisé, sous l’immensité des cieux.

Tu vois, je vis, je rêve, je m’émerveille,

Je tisse des futurs dans la clarté du soleil.

Ecrivain77 / Christophe R

Voyage au cœur de la solitude

Tu sais, petit cœur, il existe une amie,

On l’appelle solitude, et elle vit dans la vie.

Parfois elle te rend triste, parfois elle t’émerveille,

Elle est comme une étoile, parfois sombre, parfois belle.

L’isolement qui pèse, ce lourd silence,

Il y a des jours où elle devient une absence.

Quand tu veux parler, mais qu’il n’y a personne,

Quand tes jeux semblent vides, et que rien ne résonne.

Elle s’installe doucement, dans un coin de ton cœur,

Un nuage gris chargé de tristesse et de peur.

Elle chuchote des doutes, elle sème des « Pourquoi ? »,

Souviens-toi, petit, qu’elle ment, chaque fois.

Si tu la sens trop grande, parle sans attendre,

À quelqu’un qui t’aime, quelqu’un qui peut comprendre.

Un ami, un parent, ou même ton journal,

Des mots partagés peuvent chasser ce mal.

Parfois, petit, elle devient une alliée,

Une compagne fidèle pour mieux te révéler.

Mon enfant, la solitude est un miroir d’eau,

Un souffle qui s’attarde, un silence plus beau.

C’est la plume des poètes, le pinceau des rêveurs,

Le refuge des âmes qui cherchent la splendeur.

Regarde Van Gogh, seul devant ses étoiles,

Ou Beethoven, qui sourd, entendait des chorales.

Dans le creux du silence, ils ont forgé des mondes,

Où chaque désert devient œuvre féconde.

Apprends, toi aussi, à écouter cette source,

Elle nourrit l’infini et trace mille courses.

Te souviens-tu, enfant, de ces longues journées,

Où, seul dans un jardin, tu créais des années ?

Un bâton devenait une épée, un trésor,

Chaque ombre un compagnon, chaque arbre un décor.

Le vide, c’était l’univers à ta taille,

Un royaume sans roi, une immense bataille.

Même entouré, dans le rire des autres,

Tu restais un îlot, un mystère à tes côtés.

Retrouve cet état, cette île intérieure,

Elle te guide encore vers ta vraie demeure.

Dans l’enfance perdue, il reste une lumière,

Un écho bienveillant, un souvenir sincère.

Parfois, petit, elle t’ouvre à l’infini,

C’est dans le silence qu’elle devient amie.

Enfin, mon enfant, sache qu’au cœur du silence,

Il y a plus qu’un écho, il y a la Présence.

Les sages l’ont cherchée dans les grottes, les déserts,

Loin des bruits de la foule, loin du poids de la terre.

Elle devient un chemin, une quête, une prière,

Un lieu où ton âme découvre qu’elle est lumière.

Alors comment savoir si elle te fait du bien ?

Écoute ton cœur, petit, il connaît le chemin.

Si elle pèse et t’oppresse, dis-le, ne reste pas,

Si elle t’éclaire, garde-la près de toi.

Cette ombre n’est pas toujours une ennemie,

Elle est parfois un trésor, une clé pour la vie.

Elle peut être une cage, ou un doux voyage,

Une pause pour grandir, quel que soit ton âge.

Souviens-toi, petit, que dans chaque instant,

Être seul quelques fois est un cadeau du temps.

C’est un chemin vers toi-même, une pause lumineuse,

Un pas pour découvrir ton âme curieuse.

Mais n’oublie jamais que l’amour est plus fort,

Qu’un sourire, un câlin peuvent chasser l’effort.

La solitude, vois-tu, n’est qu’une compagne,

Dans ce grand voyage où l’âme s’agrandit et gagne.

Ecrivain77 / Christophe R

Le théâtre des silences

Sous un ciel chargé de règles bien établies,

L’âme en quête et le guide avancent sans harmonie,

Un échange discret, ni cri, ni éclat,

Des regards furtifs, comme un fil qui se débat.

L’essor fragile, perdu dans ses pensées désordonnées,

Cherche à comprendre ce qui reste figé,

Ses mots jaillissent, pressants et précis,

Comme des clés qu’il tente sur des portes endormies.

Il murmure ses rêves, ses doutes, ses idées,

Ses mots voltigent, comme des chaînes brisées.

Le protecteur l’écoute, ou feint cette attention,

Masque immobile, regard d’illusion.

Ancré dans ses certitudes forgées par le temps,

L’autorité voit le monde comme un récit constant,

Chaque silence, un mur qu’elle bâtit sans effort,

Bloquant les assauts de la postérité qui explore.

L’héritier insiste, revient avec d’autres mots,

Espérant trouver une faille dans ce tableau,

Non pour blesser, ni pour tout bouleverser,

Juste pour sentir qu’il existe dans ce monde fermé.

Le modèle, stoïque, observe sans ciller,

Gardien d’un équilibre qu’il refuse de lâcher,

Il croit protéger un ordre nécessaire,

Sans voir que sa rivière se perd dans cet air austère.

Dans leurs échanges, un étrange ballet,

Chaque pas semble tracer des sentiers séparés,

La branche avance, maladroite, sincère,

La racine reste figée, comme une pierre.

Les silences s’étirent, lourds et pesants,

Comme des nuages remplis de vent.

L’un veut comprendre, l’autre ne veut changer,

Le fossé invisible est impossible à nier.

Cherchent-ils à s’unir ou simplement à coexister ?

Le fils rêve d’un espace où il peut tout dire, tout tester,

Le père, lui, garde sa place immuable,

Comme un phare isolé, éternel et intouchable.

Ils marchent, côte à côte pourtant éloignés,

Des mots pleins d’intention, vides d’effet.

Pas de triomphe, pas de fin évidente,

Juste deux vies liées, à jamais dissidentes.

Ecrivain77 / Christophe R

L’étoile sous les ruines

Est-il possible de vivre après les coups du sort ?

Quand l’existence vacille sous l’éclat de la mort,

Que les jours se brisent comme des vagues au roc,

Et que l’âme s’effondre sous le poids des chocs.

Est-il possible de vivre après les coups du destin ?

Quand l’existence chancelle sous le poids des chemins.

Où l’âme s’échoue, brisée par l’infini,

Et que l’horizon semble un abîme puni.

La destinée, impitoyable, forge son chemin,

Gravé dans la chair, dans le feu des destins.

Est-elle arbitraire, ou porteur d’un dessein ?

Est-elle le chaos, ou bien le guide divin ?

L’avenir frappe, arbitre sans appel,

Il arrache les voiles, brise les arcs-ciels.

Qu’est-ce qu’un coup, sinon une leçon ?

Un éclat de vérité dans l’illusion ?

La douleur est une langue, secrète, universelle,

Elle murmure des mots dans l’écho du réel.

Sommes-nous condamnés à en être les proies,

Ou bien à la transcender par un souffle de foi ?

Vivre, est-ce survivre ou renaître au chaos ?

Le monde est-il justice ou simple écho ?

Dans chaque blessure, un chant muet s’élève,

Un hymne à l’être qui lutte et se relève.

Exister, après l’abîme, n’est pas une évidence,

C’est un pacte fragile, un pari sur l’absence.

C’est accepter les ruines comme terre fertile,

Y planter des espoirs, même infimes, même futiles.

Peut-on transcender la douleur, la noirceur ?

Peut-on trouver lumière au cœur de la peur ?

Peut-être que vivre n’est pas seulement rester,

Mais se transformer, à jamais recréé.

C’est un acte de courage, un défi au néant,

Redessiner son monde à chaque instant présent.

Vivre, ce n’est pas seulement subsister,

C’est chercher dans le vide une étoile à aimer.

Ainsi, la question résonne et nous pousse,

Chercher l’absolu dans chaque brisure douce.

Et peut-être, dans l’ombre, percevoir le trésor :

Une nouvelle vie dans ce décor.

Les assauts de la fatalité ne sont que des questions posées :

Que feras-tu de cette douleur imposée ?

Restera-t-elle une chaîne, ou deviendra-t-elle une clé,

Pour ouvrir un chemin vers une autre vérité ?

Ainsi, peut-être, dans l’épreuve se dévoile,

Un éclat de lumière sous la forme d’une étoile.

Et dans le chaos, un ordre encore imperceptible,

Une renaissance lente, fragile mais possible.

Ecrivain77 / Christophe R

L’Artisan des Rêves Gravés

Sur la peau, l’âme trace ses chemins,

Dans l’éclat du présent, dans l’ombre des lendemains.

L’encre devient mémoire d’un souffle fragile,

Un murmure profond que seul le silence distille.

L’enveloppe, frontière subtile entre l’être et le monde,

S’offre à l’aiguille comme une mer qui gronde.

Chaque trait, une vérité que le corps ose porter,

Chaque courbe, un éclat d’éternité à conter.

Le tatouage est plus qu’une image fixée,

C’est un cri de l’invisible, un reflet de l’inachevé.

Une quête d’identité où le visible se heurte,

À l’écho d’un univers qui jamais ne déserte.

Chaque motif, chaque couleur raconte une absence,

Ou célèbre une passion, une intime résonance.

Le corps se fait page, une toile infinie,

Où s’écrit le langage du cœur et de l’esprit.

L’aiguille danse, messagère du temps,

Gravant l’oubli dans l’instant fuyant.

Le tatoueur, maître du sensible,

Dévoile l’éphémère dans une œuvre imperceptible.

Dans l’antre du fluide, l’artiste forge des liens,

Entre l’être et le tout, entre le cuir et le rien.

Ses mains, pleines de sagesse, sculptent l’invisible,

Chaque geste révèle une histoire indicible.

Le tatoueur, alchimiste des émotions,

Façonne la chair avec une dévotion.

Dans chaque trait, il murmure une prière,

Un éclat d’éternité déposé sur la matière.

Son atelier, un temple où le temps se fige,

Où les rêves prennent forme et les âmes s’affranchissent.

Il sait que chaque marque est un acte d’audace,

Un pont entre le fugace et la grâce.

L’art du tatouage est une philosophie vive,

Un pacte entre le corps et le soi qui dérive.

C’est un “je suis” gravé dans le battement du temps,

Un chant silencieux à l’écho saisissant.

Le pigment, comme un astre, illumine l’obscur,

Rendant l’invisible tangible, le flou plus sûr.

Chaque tatouage est une étoile sur la chair,

Un fragment d’éternité dans l’éphémère.

Ainsi, sur chaque surface, l’histoire s’inscrit,

Un témoignage profond de ce qui fut et survit.

Dans l’atelier sacré où le mystère se libère,

La passion, à nu, trouve enfin sa lumière.

Ecrivain77 / Christophe R